B e a u t é

Je ne suis pas poète, je marche. La poésie est un pas en marche, les poèmes sont mes pas. Je marche à l'étoile. Elle me quitte ? Bye bye étoile, l'horizon est plein d'étoiles. Mais la marche creuse, il faut manger, mes poèmes me suivent, affamés comme moi.. Les gens s'arrêtent, apitoyés. J'en profite : un poème pour du pain ! Et ça marche. J'ai honte parfois, comme si je leur vendais un esclave. Je marcherai jusqu'au mur, celui qui arrête même Dieu, celui où la mort a écrit : « Je n'ai que faire de la poésie ».

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Maljour, AndréMaljour, de l'hiver le triste fruit. Né en Tournemort, où tous les 7ans les pierres tournent leur âme vers l'au-delà, bien que les pierres n'aient pas d'âme. Mais tous les 7 ans, désastre de son astre, Maljour voit l'âme des pierres que les autres ne voient pas. Il y a comme un malaise. Riez bonnes gens!