FANTôME

Pour haïr les hommes il ne suffit pas d'accommoder des miettes d'humanité ni croire faire une expérience de pensée car leur haine n'est pas une idée mais une arme. Elle peut tuer. Elle tue encore. Par accident. Peut-être. D'incompréhension. Pourquoi pas ?! Mais les hommes n'ont toujours pas su comment en sont-ils venus aux mains, un soir de cohue, avenue La mort ; alors qu'il existe tant de chaires pour causer... Cause toujours ! Ils ne m'ont pas laissé finir. Cette histoire comme toutes les fables est peut-être arrivée à quelqu'un que j'avais connu quelque temps. Cette tragédie suffit. Il suffit d'y croire. Que même quand on ne sait pas pourquoi en est-il ainsi... Ainsi soit-il ! Et quand la réalité muselle, la littérature tente. Tels les démons. De nous faire parler en cet état d'ébriété spirituelle ; la montagne grise... À tel point qu'on ne sait plus ce qu'on dit, ni ce qu'on fait. Ni d'où est parti le mensonge dans le songe... Quant à moi je ne sais pas. Et pour cause, je ne crois pas me souvenir de ce type à la voix si ténue que je crois encore que ce n'était pas moi.

Autorentext

Youcef MILA, auteur de poésie et de romans

Klappentext

Pour haïr les hommes il ne suffit pas d'accommoder des miettes d'humanité ni croire faire une expérience de pensée car leur haine n'est pas une idée mais une arme. Elle peut tuer. Elle tue encore. Par accident. Peut-être. D'incompréhension. Pourquoi pas ?! Mais les hommes n'ont toujours pas su comment en sont-ils venus aux mains, un soir de cohue, avenue La mort ; alors qu'il existe tant de chaires pour causer... Cause toujours ! Ils ne m'ont pas laissé finir. Cette histoire comme toutes les fables est peut-être arrivée à quelqu'un que j'avais connu quelque temps. Cette tragédie suffit. Il suffit d'y croire. Que même quand on ne sait pas pourquoi en est-il ainsi... Ainsi soit-il ! Et quand la réalité muselle, la littérature tente. Tels les démons. De nous faire parler en cet état d'ébriété spirituelle ; la montagne grise... À tel point qu'on ne sait plus ce qu'on dit, ni ce qu'on fait. Ni d'où est parti le mensonge dans le songe... Quant à moi je ne sais pas. Et pour cause, je ne crois pas me souvenir de ce type à la voix si ténue que je crois encore que ce n'était pas moi.