König Krähe

Im Schatten von Legenden und Geheimnissen beginnen die Crawfords, ihre Ränke zu schmieden. In wispernden Schatten, finsteren Höhlen und ihrer bewegten Familiengeschichte offenbaren sich den Crawfords Wahrheiten, die ihren Zusammenhalt auf die Probe stellen, und ihnen schwere Gewissensentscheidungen abverlangen. Endlich erfahren sie, wer sie wirklich sind, und welche Bürde ihre Herkunft bedeutet. Derweil arbeiten sie für ihren guten Ruf und schmieden erste Bündnisse, nicht ahnend, dass der Feind längst mit am Tisch sitzt. Eine blutige Fehde droht, als der Erbe einer mächtigen Adelsfamilie gewalttätig wird. Lassen die Crawfords den jungen Mann davonkommen, oder statuieren sie an ihm ein Exempel? Und während im Verborgenen die Pläne zum Sturz der Krähen heranreifen, fällt ihnen die Krone Twiflotens in die Hände. Wenn Cassander will, kann er schon morgen König sein. In einer mittelalterlichen Welt voller Konflikte kämpfen die Crawfords für das Volk und gegen ihre dunkle Vergangenheit. Finden sie die Kraft, ihren Weg zu Freiheit und Gerechtigkeit zu gehen, gegen alle äußeren und inneren Widerstände?

Leseprobe
Ein Klopfen riss Fielding aus dem Schlaf. Er setzte sich auf und starrte in die Dunkelheit, lauschte und wagte kaum zu atmen. Neben ihm raschelte es und er hörte an Irvings Atem, dass auch er wach war. Über ihren Köpfen knarrte eine schlecht geölte Tür. Schwere Schritte ließen den Holzboden im Obergeschoss beben. Die Holztreppe ächzte. Fielding hielt den Atem an, spürte, wie sich seine Nackenhaare aufstellten, während die Schritte näherkamen. Was schleicht ihr hier rum, Jungs?, murmelte Ford im Halbschlaf. Das sind nicht wir, flüsterte Irving. Ein Rumsen ließ Fielding vor Schreck zusammenzucken. Er biss in die Decke, um nicht zu schreien. Bleierne Stille füllte die lauernde Nacht, in der er nun nichts mehr hörte als das Pochen seines rasenden Herzens. Diese verdammte Tür, brummte Ford. Seufzend stand er auf und entzündete eine Kerze an der Glut des Ofens. Das Licht trieb die Dunkelheit der Nacht in die Ecken der Küche und ließ lebendige Schatten über die Wände tanzen. Ford durchquerte das Zimmer und prüfte die Eingangstür, steckte einen Keil in den Spalt und brummte zufrieden, weil sie nun nicht mehr rappelte. Wird reichen. Der alte Späher legte sich wieder hin. Das war nicht die Tür, murmelte Irving. Ford wollte die Kerze ausblasen, aber Irving nahm sie ihm ab. Hier geht jemand um. Halt die Klappe, Junge. Die Kornmutter bläst und lässt es klappern. Das waren Schritte, widersprach Fielding. Feigheit macht dem Vater Schande. Der alte Späher drehte sich auf die Seite und war kurz danach eingeschlafen. So sehr Fielding sich auch einredete, dass in diesem Haus alles mit rechten Dingen zuging, er bekam kein Auge mehr zu. Irving ging es genauso. Meinst du es stimmt, was man sich über die Mühle erzählt? Dass sie verflucht ist? Ja. Fielding atmete durch. Ich habe Blutflecken gesehen, da hinten am Tisch. Weißt du, was hier passiert ist? Niemand weiß das, außer den Crawfords. Gestern Abend war ich im Mühlturm, bin ein Stück reingegangen da drin war mir nicht wohl. Diese Mühle ist ein böser Ort. Die beiden Freunde schwiegen. Ich kann so nicht schlafen, meinte Fielding irgendwann. Er stand auf und weil er sich so schutzlos fühlte, legte er sich eine Decke über die Schultern, deren Enden er vor der Brust zusammenhielt. Mit der Kerze in der anderen Hand ging er zum Absatz der Treppe. Dort blieb er stehen. Vor ihm lag der Aufgang in ein Loch aus gähnender Schwärze. Meinst du wirklich, da oben geht jemand um? Die Fathers und Mothers sagen, das ist alles Aberglaube. Komm wieder her. Ich gehe nachsehen. Bleib lieber hier, Fields. Ford hat gesagt, Mühlen machen einen verrückt. Einer muss es machen. Knochenhölle, raunte Irving. Murrend erhob er sich aus seinem Lager, bewaffnete sich mit einem Stuhlbein und stellte sich neben ihn. Ein Späher der Crawfords lässt seine Leute nicht im Stich. Die erste Stufe ächzte anklagend, kaum dass Fielding seinen Fuß auf sie setzte, als wolle sie alle Nachtwandler und Spuke auf die Eindringlinge aufmerksam machen. Er drehte sich zu Irving um, dem das Entsetzen ins Gesicht geschrieben stand. Sein Freund schüttelte den Kopf, formte stumm die Worte Lass es' mit den Lippen, aber Fielding hatte es satt, sich vor seiner Angst zu fürchten. Mit rasendem Herzen wagte er sich eine weitere Stufe vor, dann die nächste. Das Kerzenlicht trieb die Dunkelheit vor sich her, drängte sie schließlich in einen Flur, der sich in undurchdringlicher Schwärze verlor. Irving fluchte leise und folgte ihm. Der Wind pfiff ums Haus und brachte das Gebälk zum Klappern. Die Kornmutter atmete ein. Ein kalter Hauch kroch in Fieldings Hosenbeine und strich durch seine Locken, die Kerzenflamme zuckte. Er hielt die Luft an, zählte innerlich bis drei und drückte die erste Tür auf. Vier Betten warfen tanzende Schatten an die Wände. Dies hier war ein Schlafzimmer. Er kniff die Augen zusammen, denn so wurden die Wesen, die hinter dem Vorhang wandelten, sichtbar. Eine dunkle Gestalt, die er insgeheim erwartet hatte, entdeckte er nicht. Er und Irving teilten einen Blick und ein zaghaftes Lächeln. Die nächste Tür öffnete Irving. Sie gab ein langgezogenes Knarren von sich, dasselbe Geräusch, das er vorhin gehört hatte. Wieder stob eine Böe ums Haus, fiel durch das marode Gemäuer ein, strich ihm über den Nacken und griff nach der Kerzenflamme. Eilig legte er seine Hand schützend um das tanzende Lichtlein, dabei rutschte ihm die Decke von den Schultern, ließ ihn fröstelnd und schutzlos zurück, und er glaubte, jeden Moment könne ihn etwas von hinten packen. Mit angehaltenem Atem starrte er auf die schrumpfende Flamme. Bitte nicht, bitte nicht, bitte nicht. Das Flämmchen war kaum mehr als ein winziger Punkt und er fürchtete schon, es würde in einer kleinen Rauchfahne aufgehen, dann, zuckend, wuchs es wieder in die Höhe. Die Kormutter atmete aus und der Wind flaute ab. Die beiden jungen Späher lachten vor Erleichterung. Mit neuem Mut leuchtete Fielding in den nächsten Raum. Hier gab es einen Schrank, ein Bett, ein Tischchen und einen Schemel. In einem Anflug von Waghalsigkeit betrat Fielding das Zimmer und versuchte, den Schrank zu öffnen, aber er war verschlossen. Auch nichts?, fragte Irving. Nichts, flüsterte Fielding. Im Umdrehen entdeckte er etwas auf dem Bett, halb verdeckt von den Resten einer Strohmatratze. Warte. Er hockte sich hin. Was hast du da? Nur einen Knüppel. Fielding nahm den Knüppel und fühlte sich gleich wohler. Das Ding war schwer und lag gut in der Hand, hatte außerdem einen Lederriemen, den er sich ums Handgelenk legte. Er ging wieder hinaus auf den Flur und schritt mit neuem Mut voran zum letzten Raum. Behutsam drückter er die Tür auf. Die Scharniere waren gut geölt und verursachten nicht das leiseste Geräusch. Ihnen eröffnete sich der Blick auf ein Bett und eine bemalte Truhe. Inmitten der traurigen Verlassenheit des Hauses verströmte dieser Anblick etwas Liebevolles, Lebendiges. Aus zusammengekniffenen Augen spähte Fielding in den Raum und entdeckte wieder nichts, das sich dem Blick der Menschen sonst entzog. Er zuckte die Achseln. War nur der Wind. Nur der Wind. Erleichtert kehrten die beiden um. Auf halbem Weg zur Treppe fuhr der Wind abermals ins Haus. Fielding blieb stehen und lauschte dem Wispern der Kornmutter, die sanft seine Locken streichelte. Flüsterte sie eine Warnung? Er schüttelte den Kopf. Mühlen machen einen verrückt, wenn man nicht aufpasst. Fielding hob seine Decke auf und ging hinter Irving die Stufen hinab. Zurück in der warmen Küche klopften sie einander auf die Schultern und lobten ihre Tapferkeit. Unmade and unspoken, beinahe hätte ich mich eingenässt. Kno-chen-höl-le. Irving grinste. Im nächsten Moment aber gefror sein Lächeln. Alarmiert wirbelte Fielding herum. Was er sah, jagte ihm ein Prickeln durch den Leib: Über den Stiefeln, die bei der Tür standen, ragte der Schatten eines großen Mannes auf. So schlimm war es gar nicht…